domingo, 4 de diciembre de 2016

lunes, 21 de noviembre de 2016

Quién

¿Quién eres tú?
¿Quién eres tú, que vienes sin ser llamado?

Abrazas los restos de mi cuerpo
roto en mil pedazos
que unes
recompones
juntas


grieta a grieta
punto a punto:
los gritos de las cicatrices me escuecen.

Y tú me curas
con la sangre de tu boca de morderte la lengua
siempre que mi nombre saltaba a su punta.

Porque tuviste miedo, tú que vienes sin ser llamado
a hacer de mi lo que nunca nadie supo hacer.
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jueves, 17 de noviembre de 2016

Espejo

Una niña en el espejo.
Un silencio en el espejo.
Un silencio agudo, punzante en la boca roja de una niña en el espejo.
La noche y su silencio oscuro en las manos de una niña en el espejo.

Paredes rotas
y aquel reflejo que no se inmuta.

Una niña.
Una niña rota infinítamente proyectada en el espejo.
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martes, 15 de noviembre de 2016

El hambre



Tan rebelde en tus silencios.
te has hecho de aire
te has hecho pared.

He buscado "fragmentos para dominar el silencio"
y he encontrado mi boca:
un abismo de roturas y grietas.


Mi niña del vestido verde enmudece.

Siempre he temblado ante la contemplación de algo que se muere.
Me coroné de silencios y flores como reina de la locura
porque el hambre no puede ser un poema.






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sábado, 12 de noviembre de 2016

noviembre



Estás como distante cuando te necesito como aire.
Aunque calle todas mis necesidades
sabes que tú eres mi único alimento.
De este agua no beberé
y ahora sólo puedo que beber de ti.

Soy lo que nunca quise ser
y me encanta ser lo que soy por ti
aunque no me reconozca
en los restos vidriosos de mis pies.

No me dejes volver a tocar la tierra con los dientes.
No me dejes volver a clavarme las palabras.

Aliviame del silencio
invéntame un idioma nuevo.



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sábado, 15 de octubre de 2016

El cuerpo es Trema




Trema llegó a mis manos a través de su propia autora, Yasmín C. Moreno. Trema fue agosto, y luego septiembre y finalmente octubre. 
"El cuerpo es el núcleo de Trema. De él nace todo. El nacimiento y la muerte. La infancia y la vejez. El hombre y la mujer. El amor y la soledad. La mujer y la madre. La madre y el vientre. El vientre y la casa. Todo gira entorno a la concepción de cuerpoAsí, por ejemplo, el sexo entendido como violencia (el sexo ha de ser violento/pero entras en mí como quien entra en casa) se convierte en un acto hogareño ¿Y el vacío? El vacío es el todo en la vida, el vacío es el camino se impone al nacer. Y la vida, la vida es llenar ese vacío de nacer y crecer."


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lunes, 10 de octubre de 2016

Nueva Sección



Después de meditarlo mucho, he decidido crear una sección de reseñas literarias porque muchos me pedíais consejo sobre libros que leer. Así que una vez al mes haré una entrada de reseñas de los libros que he leído. Empezaremos el día 15 con la reseña de uno de los libros que más me han gustado del pasado mes de septiembre: Trema de Yasmín C. Moreno.

El artículo completo se publicará en la revista digital Le Miau Noir y en mi Blog personal.


Espero que os ayuden estas entradas!


Un abrazo,

L.P.A.
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sábado, 24 de septiembre de 2016

Autoconsuelo

Tengo tanta hambre de luz
que a veces llego a apagar el sol.

Un rastro borroso, un asiento reservado en un aeropuerto,
tú creciendo sin raíces.

Han quemado tu tierra, han incendiado tus recuerdos
y siempre vuelves
 a pedir comida, 
a que llenen tu boca

con la voz que te calmaba el llanto.

Pero esa voz,
esa voz ya no existe

Y digamos que tú soy yo
y yo tengo hambre 
aunque me tapen la boca
con las manos que antes acariciaban mi pelo.

Tengo tanta hambre de luz
que sólo vivo de noche
en cuartos oscuros
abrazando mis piernas
pensando que esta cama
es demasiado grande para mí. 
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jueves, 22 de septiembre de 2016

impulsos

Algo como un impulso la locura o un pájaro 
me arrastra me sirve un café frío y yo sonrío 

porque la simpleza de un solo acto golpea con fuerza en mi pecho 
porque la simpleza de llamarte casualidad golpea con fuerza en mi pecho 
porque la simpleza de verte delante golpea con fuerza en mi pecho 
porque la simpleza de oír mi nombre en tus labios golpea con fuerza en mi pecho 

golpea con fuerza en mi pecho 
golpea con fuerza en mi pecho la simpleza de poner tu mano en mi culo 
golpea con fuerza en mi coño y también en mi pecho 
golpea con fuerza la simpleza la simpleza de todos tus impulsos infantiles 
golpea con fuerza en mi pecho la simpleza de quererte sin quererlo 

golpea con fuerza la sencillez 
golpea con fuerza la sencillez 

golpea con fuerza en mi pecho 
 algo como un impulso la locura o un pájaro

L. Peiró
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martes, 19 de abril de 2016

jueves, 14 de abril de 2016

Piedra de la piedra

Restos
de una fiesta de un intento de un olvido de un amante de una tormenta de una sombra de un universo de una cama de un beso de un todo

Restos de la nada.

Estoy bien.
Me quiero viva pero hablo de ciudades nuevas que no conocen el amor.
Florecen piedras en mi boca.
Me rompo los dientes.
Mastico tu nombre.

Mi cuerpo que no es cuerpo pide calma.
pero he llovido tanto que ya no conozco ni calma ni infinitos.

He llovido tanto por tanto por tan poco.

Pienso en tu fatalidad
pero yo soy nefasta.
Buscando en los restos
la misma puta piedra de siempre.

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lunes, 11 de abril de 2016

polvo




Me gustaría poner flores sobre tu cuerpo.
Flores blancas en tu boca.
Flores lilas en tus ojos.
Enterrad los latidos que han dejado de querer.


Callado y ciego
te confieso que vivo enamorada de un golpe.
El suelo me espera
Me vuelves polvo.


Tengo cinco lunas en el pecho
y una cruz en tu nombre.
No hay casa.
No hay carretera.

No había nada
y lo hemos perdido todo.


Me quiso y le quise.
No es ansiedad.
Es pánico.


Buscábamos aire
pero había polvo,
en la cama,
en las manos frías
en la voz.

Buscábamos aire.


Me gustaría poner flores sobre tu cuerpo,
y el último aliento de tu nombre
en la piedra con la que tropiezas.




L. Peiró






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viernes, 8 de abril de 2016

Natures Mortes




CEL

Cap del no és com el meu cel,
ni cap mar no conté tants blaus
com la meva mar. Cap terra
no té els ocres tan grocs
com la meva terra, ni tan verds
els verds del pinar, però podria
viure en un país pedregós d'arideses
estèrils, podria pregar la gota
a l'ombra eixuta del nigul,
podria fer solcs amb les ungles
i sembrar-hi llavors que mai no brosten
ni fruiten, podria asseure'm en una pedra
sota el sol encès tot esperant, pacient,
la clemència d'un tronc o l'efímera
ombra del voltor que aguaita despulles,
podria nedar en el miratge de les dunes,
menjar escorpins vius i pair el veró
o beure'm els regalims de la suor.
No podria, però, viure sense tu,
car només on tu ets el cel és cel.


***

Ningún cielo es como mi cielo,
ni ningún mar tiene tantos azules
como el mio. Ninguna tierra
tiene los ocres tan amarillos
como los de la mía, ni tan verdes
los verdes del pinar. Pero podría
vivir en un país pedregoso de aridezas
estériles, podría rogar la gota
a la sombra enjuta de la nube,
podría hacer surcos con las uñas
y plantar semillas que nunca germinarán
ni darán fruto, podría sentarme en una piedra
bajo el sol encendido esperando, paciente,
la clemencia de un tronco o la efímera
sombra del buitre que acecha restos,
podría nadar en el espejismo de las dunas,
comer escorpiones y tragar el veneno
o beber los regueros de sudor.
No podría, sin embargo, vivir sin ti,
porque sólo donde tú estás, el cielo es cielo.




Poema Lluís Maicas
Traducción Lara Peiró
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jueves, 7 de abril de 2016

Han hablado de tantas cosas



Han hablado demasiado de tantas cosas. Han hablado, por ejemplo, de universos infinitos, donde pasar las horas muertas del insomnio que es quererte. Dirán que estuvieron allí, que nos conocieron y nos abrigaron del frío, que fueron la espina en nuestro tallo. Dirán que nos conocieron mientras cruzan los dedos en un impulso infantil.

Tu cuerpo y el mío se proyectan y nuestra piel es un espejo roto.

Han hablado de una cueva donde hay miles de estrellas que no se pueden tocar. Nosotros estuvimos allí cuando te quise celeste y me pinche con todos tus vértices para tenerte bajo la piel. Eras dura, pura y adictiva. El vicio que estaba buscando.

Tu cuerpo y el mío se proyectan y nuestra piel es un espejo roto.

Han hablado de paraísos inventados, de arena, de sal. Hemos vuelto. Los ciegos volvieron a mirar. La sal seguía en nuestro cuerpo, la arena del reloj en el bolsillo. Hablaban de un mar donde naufragar. Pero nosotros ya nos habíamos ahogado. En tu boca, mi lengua, como pez en el agua.

Tu cuerpo y el mío se proyectan y nuestra piel es un espejo roto.

Han hablado demasiado de tantas cosas. Nosotros callados, vestidos de silencios, recuperamos el tiempo de todos los besos que no nos curaron, se reinventan. Nosotros callados, el dedo en la yaga del cuerpo donde el espejo no proyecta el infinito, donde existimos y nos falta insomnio para querernos, donde si te quiero encontrar, sólo he de mirar debajo de mi piel. Allí, donde curas beso a beso, cada parte de mi cuerpo.
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miércoles, 23 de marzo de 2016

En marzo me salvan las "Deudas contraídas"







Marzo se presentaba idealizado. Había dejado atrás el frío que durante tantos meses se había convertido en mi hogar para volver a mi tierra. En uno de mis paseos me encontré, a principios de este mes, con Ana Rossetti y su nuevo poemario, entre los muchos libros que ahora llaman poesía.

Me lo lleve como lectura para abril pero una inesperada fiebre alta me ha tenido de baja durante la gran semana que esperaba desde que llegué a Valencia. La cita con "Deudas contraídas" se adelantó.

No suelo escribir críticas de libros, prefiero dedicarme a traducir pero "Deudas contraídas" despertó una melancolía en mi que quise compartirla. El tema en el poemario estaba claro. Si pensamos en nuestro mundo pensamos en deudas y Ana Rosseti nos presenta una poesía social a través de un lenguaje totalmente transparente. La realidad es cruel, cada día somos más pobres y los ricos nos piden más. De nuestra infancia feliz queda más bien nada y el tiempo pasa mientras vamos dejando deudas por el camino. Este mundo se apoya en la poesía, las palabras buscan ensalzar la belleza que a veces olvidamos entre tanta carta del banco y tanto recibo.

En el poema Historial de aprendizaje, se enumera una sucesión de recuerdos primordiales siempre enmarcados en el dolor (la primera enfermedad grave, la primera caída, el primer parto...). Con ese lenguaje simple uno recuerda que el dolor siempre te va a coger de la mano en el "caminito" que llamamos "vida".

Uno de los poemas que más me hizo pensar y reflexionar sobre esta sociedad asquerosa en la que vivimos fue el poema "Paisaje Urbano". El hambre se convierte en el nombre de todas las injusticias. El hambre se convierte en nuestra realidad. El hambre duele demasiado en el estómago.


"Hambre vacío, Hambre náusea, Hambre temblor,
           enajenación y ceguera. Hambre sonámbula." 
 

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miércoles, 10 de febrero de 2016

madre-niña



     
                             
                                       http://mybrain-today.tumblr.com/


Tengo un cuerpo de niña.
Tengo 21 años y tengo
un cuerpo de niña.

En mi boca
sombras y lilas
para escupir, 
y en mis manos, pétalos
marchitos de las primaveras que fui
y no volveré a ser.

Tengo un cuerpo
cansado de tres partos,
un cuerpo de niña
que juega a ser madre
sin saber qué es utero.

La niña y sus rostros para cada día.
Hoy triste, hoy feliz, hoy cansada.
La niña tiene ojos de poesía.
La niña es luz cantando nanas
de cebollas y patatas.

Cuando los niños duermen,
sobre la mesa
una sopa fría 
para la madre niña.


Lara Peiró
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sábado, 6 de febrero de 2016

.



He oido todo
cuando he dejado de mirar.
He visto todo
cuando he dejado de escuhar.

Has venido para destruirme,
para decirme te quiero
para besarme y perderme
para hacerme inmortal
y matarme.

He oido y visto todo pero aquí ya no baila nadie.

Lara
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lunes, 1 de febrero de 2016

Viva



Me duele la garganta donde bailaba tu lengua y en lugar de mariposas tengo cuervos comiéndose mi estómago. Mi ombligo se convierte en ventana y mi útero, desnudo, se abre al mundo. Esta soy yo. Esta herida de aire y hueso. La hoja que cae en otoño para pudrirse con el resto en el suelo: putrefacción otoñal. Nunca habias visto a nadie bailar sobre un volcán y morirse de frio. Pues bien, aquí me tienes. Me arranco la piel a tiras porque la sangre asusta. La sangre es una valle de rosas y yo necesito espinas en este cuerpo frágil. Venus se hace una foto conmigo. Escucho el sonido de la explosión del Big Bang y es como un beso tuyo en mi oreja destrozandome el tímpano. Confieso que la soledad es demasiado solitaria y que me gustan los campos de fresas. He dibujado un camino con pinturas de colores de los chinos y he escrito en las paredes "soy eterna". Me he conocido, me he gustado y me he follado tantas veces que la luna se ha vuelto roja.

Todo esto y más es solo aire, solo hueso. Hay demasiada hambre en mi desierto y no me gusta este cementerio sin muertos. Me iré y me dirán "nadie va a ir a buscarte, idiota. Quién va a querer vivir en tus ruinas?" Hablan los estúpidos y yo me dejo querer de nuevo por quien ha matado todos los monstruos de debajo de mi cama. No quiero ruinas, quiero un suicida que me diga "te quiero" en un hotel de París y beber de los versos de una hoja amarilla como la que un día me pusiste en la boca para decirme que estoy viva.
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jueves, 28 de enero de 2016

I'll break your heart



No te recuerdo llegar esa noche. Sólo sé que estabas allí, igual que yo, que la suerte no existe pero existes tú. Me da vergüenza reconocerlo pero el primer recuerdo que tengo de ti es un beso. Me da vergüenza reconocer que me supo a poco y que no me hubiera importado seguir besándote porque yo sabía que en tu boca siempre iba a ser verano. Haberme dejado llevar por el alcohol hubiera sido lo normal y me pregunto qué hubieras pensado entonces de alguien que antes de decirte su nombre te dice adiós... Mi casa es un aeropuerto al que no viene nadie cuando me voy o cuando regreso. Tú, con esa cara de "hey baby, I'm just here to break your heart" y yo sin corazón...  Era verano cuando todos supieron nuestro nombre, cuando todos nos vieron bailar, cuando nadie nos vio llorar en la despedida de la desconocida que era yo y sigue siendo verano mientras esperas en la puerta de llegadas.



L.






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miércoles, 27 de enero de 2016

doLor



Escribo del dolor porque me hiciste poesía. "Qué va a saber una chica del dolor? Nada, nada. Ella no puede saber nada." Qué sabreís vosotros? Sé del dolor porque fui su puta, porque vino me besó y vomité. Ese día entendí un verso, y supe que cuando te duele el aliento, tienes que vomitar. Te vacias para poder seguir adelante, para que tu cuerpo se llene de rabia. Cuando corto una cebolla, me doy cuenta de que, sin embargo, hubo un verso que no entendí, porque ese día se me murió la infancia de golpe y "desperté de ser niña". Entonces lloro sin querer y la culpa tiene que ser de la cebolla. "Las chicas grandes no lloran, no, no lloran, no." Muchas veces me doy cuenta de que te olvido poco a poco, que tengo lagunas en las que nado sola y me ahogo porque no sé nadar. Entonces me despierto y tengo miedo. El mundo sin ti es una mierda y esa realidad es la que más duele. No vas a volver y puede que esa afrimación sea una verdad universal. Hay un ruiseñor en medio de la batalla y tiene mis alas, y tiene mi nombre . Mi batalla es seguir sin ti con todos tus versos en mi corazón y sobrevivir, de un lado a otro, casi sin pulso.


L.



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domingo, 24 de enero de 2016

Incendios


Hay incendios provocados. Anoche bailabamos y nuestras sombras se querian. 

(Hace tiempo que hemos dejado de creer en Dios y por eso bailamos. Hace tiempo que la gente ha dejado de creer en nosotros y por eso bailamos.) 

Hay incendios provocados, como conocernos, como fundir los pocos soles de esta ciudad o cantar en vagones de metro. 

Me dolerá todo el cuerpo pero volvería a caer un millon de veces para encontrarte en este universo creado porque hay incendios provocados y el nuestro es lo más cerca que estaremos de tocar el cielo.

Lara.

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martes, 19 de enero de 2016

PONTE DE RODILLAS, TÍO




Amor Tirano- Isla Correyero


Ponte de rodillas y dime que no me has olvidado.
Ponte de rodillas tío y pídeme perdón.

Como cenizas como metal como ciruelas negras
me he transformado sobrellevando el paso de tu sombra.
Te he visto al alba con una cadena de palidez
en torno de tu inmovilidad
y he permanecido en una silla de leche y de madera
mientras te miraba la enfermedad del corazón
y el temblor respiratorio que tienes tío.

Violentamente  preparada y desmedida
me he levantado de mi muerte y mi deseo
para desplomarme ante tu indiferencia.

La cantidad de destrucción que me has causado tío
es como un saco de piedras atado
a mi brazo derecho.

He acumulado venganzas y pasiones que no son de este
mundo. Solitarias y desobedecidas.

Mitigar mi dolor es tan imposible
como una conspiración en contra tuya.
Mis enemigos
son tus más patológicos amigos.
Si trabajo es por ti tío
y tú jamás has resucitado mi trabajo.

Sin resurrección y sin aliento sigo
a pesar de la calcinación en que me has devorado
y hecho humo.

Pon distancia entre tu gris vestidura
y mi ascético espacio
y déjame respirar cruzando el mundo

definitivamente tío pidiéndome perdón
soltándome
como a una perra
alada.
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viernes, 15 de enero de 2016


Me he roto de risa y no me entiendes. 

No creo en el cuerpo y no me entiendes. 

Me veo pájaro pero dices que canto poco y callo mucho.

Me veo pájaro y no me entiendes. 


No quiero ser todo lo que pueda ser. Quiero ser todo lo que quiera ser. 


Un gato que ladra de placer en la bañera de algun hotel

o un pez con alas para nadar mejor.


Estoy rota de risa y dejando marca.

Pero tú...Tú no me entiendes.

L.Peiró

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jueves, 14 de enero de 2016

Ser de luz

No hay luz que te hiera si eres un ser de luz. Tienes miedo mientras preparas el fin. Nadie te dijo lo mal que te queda ese vestido de recuerdos. Tu pecho blanco como el pájaro de la nieve. Tus ojos ya son muerte. No buscas tumba pero quieres paz. Te he visto con cuatro o cinco rostros. En ninguno eres feliz. No aquí. No allí. Hay demasiado ruido para el sordo y demasiadas palabras para el mudo.


Lara P.
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miércoles, 13 de enero de 2016

Incomprendidos


Quiero entrar en lo normal, hacer lo normal, vivir en lo normal
ser normal

Qué es ser normal?

Citando a la RAE : (Del lat. normālis).
1. adj. Dicho de una cosa: Que se halla en su estado natural.
2. adj. Que sirve de norma o regla.
3. adj. Dicho de una cosa: Que, por su naturaleza, forma o magnitud, se ajusta a ciertas normas fijadas de antemano.
4. adj. Geom. Dicho de una línea recta o de un plano: Perpendicular a otra recta. U. t. c. s. f.
5. adj. Geom. Se dice de la perpendicular en el punto de contacto al plano o recta tangentes a una superficie o línea curvas. U. t. c. s. f.

El punto uno, dos y tres no se cumplen.
El punto tres además es estúpido: quién va a querer fijarse de antemano?

El punto cuatro y cinco tienen nuestros nombres. 
El número cinco tiene prueba, cinco segundos. 
El número cinco es un capullo inoportuno pero besa muy bien. 
El camino tendría que empezar como una línea recta.
pero mis pies dibujan laberintos donde se cumple el punto dos:
es un laberinto te vas a perder te guste o no.

Recuerdas el punto tres? 
Yo no, me he perdido en línea recta.

Perderse es un camino 
con un punto A y un punto B
una línea que llamaré x
perpendicular a una línea que llamaré y.

Dejando la poética a un lado: punto = cuerpo, x=yo, y=tú.

Volviendo a la poética:

Entre tú y yo
sólo hay un laberinto
que llaman casualidad
donde no se cumple el punto dos.



Lara.
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